Tag: Corona-Tagebuch

Mittags schaue ich meine erste Verschwörungstheorie auf YouTube an, eine Freundin hatte es auf Facebook geteilt. Sie stellte sich hinter die These, Bill Gates stecke hinter allem. Zugegeben, das Video von Ken Jebsen, dass sie verlinkt hatte, ist wirklich haarsträubend schlecht recherchiert. Er behauptet durchweg Dinge, die von verschiedenen Faktenfindern längst widerlegt sind. Wie kommt man dazu, dem zu glauben? Sie bekommt aus ihrem Freundeskreis recht harsche Kritik. Einer kündigt ihr „sowohl offline als auch online die Freundschaft“. Ich schreibe einen Kommentar, aber lösche ihn wieder. Man muss sich ja nicht überall einmischen.

Infizierte in Berlin: 6269, Tote: 165.

Dienstag. Morgens erreicht mich eine E-Mail aus Südkorea. Das Fernsehen habe über den Fall der angegriffenen und beleidigten Südkoreaner in der Berliner U-Bahn berichtet, ich sehe die U7 in dem YouTube-Link und eine koreanische Moderatorin, die immer wieder „Be-le-lin“ erwähnt. Ich hatte die beiden Betroffenen ja schon vor ein paar Tagen interviewt und mir ihre Geschichte angehört. Aber dass dieser fremdenfeindliche Angriff im 8000 Kilometer entfernten Seoul wirklich zu einer Nachricht wird, hätte ich nicht gedacht.

Den Tag verbringe ich damit, durch Berlin zu fahren und verschiedene Restaurant-Besitzer zu interviewen, wie sie zur bevorstehenden Wiedereröffnung am Freitag stehen. Der Besitzer eines Italieners in Wilmersdorf bleibt mir besonders im Kopf. Er sagt, dass er es vor der Pandemie gerade geschafft hatte, sein Restaurant im Kiez bekannt zu machen, als plötzlich niemand mehr kam. Wie er mit 40 Prozent der Plätze überhaupt auf einen nennenswerten Umsatz kommen kann, weiß er nicht. Er sagt, dass sein Bruder ein Restaurant in Karlshorst betreibe. „Dort kamen Leute aus dem Kiez vorbei und kauften viele Gutscheine“, sagt er. Diese Welle der Unterstützung habe ihn bisher nicht erreicht.

Als ich nach Hause komme, liegt bei meinen Nachbarn ein Paket für mich. Als ich klingele, fragt sie, was der Club „Berghain“ mir schicken würde. Ich erkläre ihr, dass ich zwei Fanschals bestellt habe. Ein Schal, der in Orange auf Schwarz den Namen des Clubs quer über die Länge des Schals gedruckt hat – wie sonst nur bei Fußball-Clubs üblich. Das ideale Geburtstagsgeschenk für Nicht-Berliner.

Abends schaue ich den Film „Infokrieger“ in der ARD-Mediathek. Ein junges Reporterteam hat Erfinder von Verschwörungstheorien gefragt, warum sie tun, was sie tun. Im Film erklären ehemalige Mitarbeiter von YouTube, wie Filterblasen entstehen und Twitter-Nutzer, warum sie Falschmeldungen verbreiten. Wirklich erstaunlich ist eine Szene am Ende des Films. Da besuchen die Reporter einen „Peter“ in Uruguay, der sich „Uru-Guru“ nennt und für mehrere Fakenews-Seiten aus Deutschland das Impressum stellt. „Du findest in deutschen Medien keine Wahrheiten“, sagt Peter. „Es gibt so viele Lügen, die Wahrheit kann dir nur das Bauchgefühl sagen.“ Er kämpfe von Uruguay aus gegen die „komplette Zerstörung Deutschlands“. Er glaubt das wirklich.

Infizierte in Berlin: 6294, Tote: 170.

Mittwoch. Am Mittwoch gehe ich zum Friseur, laut Reservierungs-App sollte ab 13 Uhr „Markus“ für mich Zeit haben. Markus kommt zu mir nach draußen auf eine Bank, wo ich mich zum Warten hingesetzt habe. Er wolle selbst kurz verschnaufen. „Seit wir wieder geöffnet haben, sind alle Mitarbeiter nonstop im Einsatz“, sagt er und zeigt auf die weit auseinanderstehenden Frisierstühle. „Du kannst mir ja hier draußen schon mal sagen, wie ich schneiden soll.“

Beim Frisieren trägt er die ganze Zeit eine Maske und hat auch für Kunden immer einige auf Vorrat. Dank des Online-Buchungssystems muss er nicht per Hand ein Buch führen über seine Kunden. Beim „Ohren-Frei“-Machen muss er extra aufpassen. „Ich hab neulich jemandem eine Glatze nachrasiert und dabei das Gummiband an der Maske erwischt.“ Der Kunde musste dann nichts für den Haarschnitt zahlen.

Nachmittags rufen meine Eltern aus Sachsen an. Sie haben gerade Besuch vom jüngsten Spross der Familie. Der Zweijährige ruft „Telefon“ ins Telefon und es wird Zeit, dass ich mich auch mal wieder blicken lasse. Es heißt, dass ab dem Wochenende auch Sachsen wieder Besuche von außerhalb zulässt. Als könnte sie Gedanken lesen, schickt meine Nichte (12) ein Bastelvideo. In zwei Minuten von der Tafelsalz-Verpackung zum Mini-Kleiderschrank. Schere, Pinsel, Heißkleber — „und den Türknauf nicht vergessen!“ Wenn die Krise noch länger dauert, wird sie TikTok-Königin.

Abends ist der Terminkalender voll, ich stolpere von einem Telefonat zum nächsten. Zuerst habe ich Klavierunterricht per Skype. Ich staune, was mein Lehrer alles hört. „Versuch die Töne bei der Tonleiter alle gleichlaut zu drücken“, sagt er, und: „Im Takt 16 muss es ein As statt einem Ges sein.“ Anschließend erzählt er, dass seine Freundin schwanger sei. Ich hatte mich schon die ganze Zeit über seine gute Laune gewundert. Aber schon allein um seine Frau zu schützen, wird wohl der Unterricht weiter per Video-Chat laufen.

Als ich auflege, starte ich gleich den nächsten Konferenz-Anruf. In Video-Chat meiner Väter-Gruppe erzählt einer, der mit der Mutter nicht in einem Haushalt wohnt, dass er vor sechs Wochen Vater geworden sei. Sein Kind durfte er bisher nur über Video sehen. Die Mutter hatte wegen Corona zuviel Angst. „Erst gestern habe ich die Kleine zum ersten Mal im Arm gehalten.“ Wir fragen: Wie war’s? Er sagt: „Wahnsinn, es gab sofort eine Verbindung.“ Er hofft schon deshalb, dass die Lockerungen nicht wieder zurückgenommen werden.

Infizierte in Berlin: 6338, Tote: 173.

Donnerstag. Morgens wache ich sehr früh auf, weil ich wieder zum Sport mit einer Freundin verabredet bin. Wir haben uns zwei Wochen nicht gesehen, konnten aber den Streit inzwischen beilegen. Der hatte auch mit diesem Tagebuch zu tun, denn das Abwägen, welche Information „für die Öffentlichkeit“ bestimmt ist und was ein „geschützter Raum“ bleiben muss, ist auch für mich nicht immer ganz eindeutig.

Auf Sport habe ich allerdings wenig Lust an diesem Morgen. Nach dem Sprint die Treppen im Friedrichshain den Berg hinauf bin ich außer Puste. Ich mache halbherzig ein paar Übungen, bei denen mein Körper unschön mitwippt und schaue eher fasziniert einer Gruppe dreier Sportler zu, die per Lautsprecher ein ziemlich hartes Training durchzieht – aber irgendwann schauen sie zurück und ich achte wieder mehr auf mich.

Auf dem Rückweg komme ich am La Tazza vorbei, jenem Café, in dem ich mich einmal mit Christian Y. Schmidt getroffen habe. Seit neun Wochen haben wir uns nur per Skype gesehen. Ich frage, ob er jetzt Zeit hat. Wir kaufen uns einen Kaffee und setzen uns auf eine Bank mit Abstand zueinander. Kommende Woche, verabreden wir uns, soll unser letztes Treffen sein für dieses Tagebuch.

Das machen wir dann wieder im Café. Doch schon heute ziehen wir eine kleine Bilanz. Ich frage ihn, ob er eigentlich einmal falsch gelegen habe. „Ich dachte“, sagt er, „dass es bei uns schlimmer wird als in Italien.“ Er habe damit gerechnet, dass die Intensivstationen überfüllt sein werden. „Aber das wird wohl erst einmal nicht passieren – es sei denn, die Verschwörungsgläubigen machen wirklich Massenveranstaltungen mit 500.000 Teilnehmern.“

Auch Schmidt hat von den wöchentlich größer werdenden Demonstrationen gehört. Er habe sich einen „von den Einpeitschern“ angeschaut, sagt er, einen gewissen Heiko Schrang. „Der erzählte irgendetwas von vielen Wassertropfen, die zusammen eine Welle ergeben, die man nicht aufhalten kann.“ Schauerlich seien die Thesen gewesen. „Es war intellektuell schwach und rhetorisch ebenfalls nicht gut, aber durch die permanente Wiederholung des Immerselben erreicht er sein Publikum.“ Ken Jebsen hat Christian Y. Schmidt noch persönlich kennen gelernt. „Wir haben vor 20 Jahren beide für die Pro7 Morning Show gearbeitet.“ Jebsen war da für Straßenbefragungen zuständig. „Leute mit suggestiven Fragen vorführen – das fand ich damals schon unangenehm.“

Schmidts Arbeit für Pro7 endete mit einem schlimmen Arbeitsunfall. Er war bei einer Führung durch die neuen Produktionsstudios in ein nicht abgesperrtes Loch gestürzt, dreieinhalb Meter tief. Der Sturz pulverisierte buchstäblich seinen Oberschenkel. Als wir zurücklaufen, sehe ich, dass er leicht humpelt. „Ich muss bis zu meinem Lebensende Einlagen in den Schuhen tragen, um das kürzere Bein auszugleichen.“

Wieder zurück in meiner Wohnung, stehen wieder Videokonferenzen an. Ich merke zu spät, dass ich noch meine Jogginghose anhabe und achte darauf, dass ich nicht aufstehe. Zum Glück sind die Kollegen ohnehin abgelenkt, weil der Sohn einer Kollegin immer wieder eine Frage hat. Ich vermute, er findet es heimlich ganz lustig, dass er live in das Arbeitstreffen der Mutter hineinplatzt. Aber die Grundstimmung der Arbeitsgruppe ist ohnehin recht entspannt.

Infizierte in Berlin: 6393. Tote: 177.

Freitag. Morgens schaue ich ein Video der Bild-Zeitung, die den Rapper Sido im Garten gefilmt haben. Er geht auf die Journalisten los. Das alles eskaliert natürlich in einer Situation, in der Prominente in dieser Woche immer wieder Verschwörungstheorien verbreiten. Ich schalte um auf Instagram, dort sehe ich, dass das KaDeWe wiedereröffnet hat. Jemand nennt es „Kaufhaus der Wehmut“.

Es ist ein sonniger Tag, als ich in Richtung des Cafés „Lola was here“ aufbreche, um zwei Frauen zu interviewen, die seit 27 Jahren am Flughafen Tegel gearbeitet haben. Sie sagen, dass der Hauptterminal seit Wochen ein Geisterterminal sei und Corona dem angeschlagenen Flughafen jene Ruhe gönne, die ihm vor acht Jahren versprochen wurde. Nachdem wir eine Stunde über Tegel geredet haben, versuchen wir einen Fototermin auszumachen. Dabei erzählen die beiden Frauen von Krankenhaus-Terminen ihrer Verwandten und wie sehr sie das alles emotional mitnehme.

Wir sitzen im Abstand zueinander, der Kaffee wird mit Maske serviert. Ich lerne, dass auch das Sprechen der Serviererin erst erlaubt ist, wenn sie wieder in einem Abstand zu unserem Tisch steht. Diese neuen Regeln werden am ersten Tag noch eingeübt. In der Ecke sitzt ein Stammkunde mit Sekt und liest ein dickes Buch. Er bleibt neben uns der einzige Gast in dem sonst sehr beliebten Café.

Am Abend lädt ein Freund zu einem ersten Feierabendbier nach Kreuzberg in eine unserer Stammkneipen. Erst sagen mehrere zu, doch nachdem auch ich innerhalb einer halben Stunde nicht auftauche, fährt er frustriert nach Hause. Mir war ein längerer Anruf dazwischen gekommen – und irgendwie steckt mir die Aussage von Christian Drosten am Donnerstag in den Knochen, dass wir jetzt in der Phase seien, die dem „Tanz mit einem Tiger“ gleiche.

Infizierte in Berlin: 6424, Tote: 181.

Sonnabend. Die Freundin von Montag hat das Ken-Jebsen-Video inzwischen gelöscht. Dafür hat sie ein Video eines „Intensivmediziners“ verlinkt, der sich vor allem durch ein Stethoskop um seinen Hals legitimiert. Er warnt davor, dass Wissenschaftler nur Angst erzeugen wollen. Aber diese Angst sei unberechtigt. Dieses Mal kommentiere ich, allerdings nur mit einem Video von Christian Drosten, in dem er „scheinbare Fachleute“ kritisiert. Sie antwortet mit einem „Lach-Smiley“ und schreibt, sie könne Drosten nicht mehr ernst nehmen, weil er bei der Schweinegrippe im Jahr 2010 falsch gelegen habe. Im „Spiegel“ steht diese Woche, dass man laut der Extremismusforscherin Natascha Strobl Anhänger von Verschwörungstheorien mit Argumenten nicht erreichen kann.

Infizierte in Berlin: 6428, Tote: 181.

Doch mich besorgt, dass der Hund mich nicht mehr erkennt und bellt, als sei ich ein Fremder. Luna ist die dreijährige Berner Sennenhündin meiner Eltern. Mit ihnen konnte ich telefonieren, aber der Hund hat mich zum letzten Mal zu Weihnachten gesehen. Er versteckt sich den ganzen Abend vor mir.

Infizierte in Berlin: 6454, Tote: 182.

Montag. Ich bin um halb neun an der S-Bahn mit meiner ältesten Freundin verabredet. Ihre Kinder sind zum ersten Mal wieder im Kindergarten. Das bedeutet: Sie darf wieder draußen frühstücken. Es ist sonnig in der Dresdner Neustadt, und wir sind die ersten Gäste auf der Terrasse. Als ich ohne nachzudenken einen „Flat White mit Hafermilch“ bestelle, schaut die Bedienung mich an, als hätte ich meine Quarantäne auf Alpha Centauri verbracht. „Ein Milchkaffee ist okay, wirklich.“

Danach laufen wir durch die Geschäfte in der Gegend. Ich staune vor allem über die bunten Masken, die nicht nur überall selbstverständlich getragen werden, sondern in allen Formen und Farben in den Fenstern hängen. Als ich mich vor ein Schmuckgeschäft setze und warte, bis meine Freundin ihre drei Kleider für die Saison gekauft hat, höre ich, wie zwei Frauen im Laden auf sächsisch diskutieren: „Mich nerven die, die sich weigern, das Ding aufzusetzen, so schlimm is das do ni.“ — „Die demonstrieren ja jetzt sogar, heute Abend wieder in der Innenstadt, so’n Quatsch.“

Mir fällt ein, dass es ja Montag ist und damit klassischer Pegida-Spaziergangs-Tag. Ach Dresden, du herausgeputztes Schmuddelkind. Ich kaufe noch eine Maske in meiner Lieblingsfarbe und fahre nach Hause an meinen Indonesienschreibtisch. Mein Bruder kommt spät abends noch vorbei. Er sagt, er habe jeden Sonntag dieses Tagebuch gelesen. Er habe sich manchmal Sorgen um meine Stimmung gemacht, „du so allein in deiner Wohnung“. Ab und zu hat er dann angerufen und gefragt, ob alles okay sei. Wir sind beide froh, dass unsere Eltern die „erste Welle“ gut überstanden haben.

Infizierte in Berlin: 6474, Tote: 182.

Dienstag. Morgens lese ich in der Zeitung, dass es tatsächlich einen Pegida-Marsch in Dresden gab. Allerdings war es keine angemeldete Demonstration, und deshalb fanden sich „zufällig“ ein paar Hundert Menschen zusammen und liefen stumm durch die Innenstadt in Richtung Frauenkirche, die meisten ohne Maske. Als die Polizei per Lautsprecher fragte, wer der Anführer sei, erhielten sie keine Antwort. In ganz Sachsen gibt es bis heute insgesamt rund 5000 Infizierte und 200 Tote.

Nachmittags besuche ich meinen Bruder außerhalb von Dresden. Er ist arbeiten, aber seine Familie ist zu Hause. Mit beiden Schulkindern lerne ich ein Kartenspiel mit Einhörnern und Vampiren. Der Zehnjährige gewinnt sofort und ruft: „Der Verlierer muss aufräumen!“ Von der Schule sind beide etwas genervt. Vor allem die Pausen seien viel anstrengender. „Wir müssen beim Essen allein sitzen!“, ruft der eine. Und seine Schwester: „Wir müssen auf dem Parkplatz stehen und dürfen andere Kinder nicht sehen.“

Bevor ich fahre, lerne ich endlich, was es bedeutet, wenn mein jüngster Neffe in den Raum hineinwatschelt und „Igugin“ ruft. Das hatte ich einmal auf einem Video gesehen und mich nur gewundert. Meine Nichte klärt auf: „Er kann das Wort Pinguin noch nicht.“ Dafür ruft mich meine Schwägerin den ganzen Tag so lange bei meinem Namen, bis der Kleine beim Abschied leise „Ssssörn“ sagt. Ich schmelze.

Infizierte in Berlin: 6503, Tote: 186.

Mittwoch. Morgens schreibt mir der Freund, der jetzt „Ein wenig Leben“ liest. Er ist auf Seite 325 und leidet mit der Hauptfigur, die gerade von ihrem Freund verprügelt wird. Ich wünschte ich könnte ihm sagen, es wird besser, aber es wird noch schlimmer werden. Die Hauptfigur macht viel durch. Ich bekomme noch jetzt Gänsehaut, wenn ich daran denke. Vielleicht ist es das beste Buch für diese ungewisse Zeit, weil es von dem Wert von Freundschaft erzählt.

Als meine Mutter vom Friseur wiederkommt, sagt sie, dass im Salon alle ihre Masken abgesetzt hatten, zumindest in dem Teil des Ladens, der von der Straße aus nicht einsehbar ist. Sie verbietet mir, darüber zu schreiben, aber ich bin ja schon groß und setze mich darüber hinweg. Ich bin auch etwas besorgt, weil diese Regeln ja nicht dazu da sind, mich zu schützen, sondern gerade die Generation 60+, der sie angehört.

Eigentlich wollte ich am Nachmittag schon zurückfahren, aber ich habe mich in meiner Schreibstube ganz gut eingelebt. Der kuschelige Hund hat sich wieder vollständig an meine Gegenwart gewöhnt, und wenn wir als Familie abends einen Film schauen, liegt er vor dem Flachbildschirm und schaut uns dabei zu. Bei meinem Nachtspaziergang mit Luna durch einen wilden Park braucht es keine Leine mehr.

Infizierte in Berlin: 6552, Tote: 186.

Donnerstag. Auf der Rückfahrt nach Berlin merkt man kaum, dass es Vatertag ist. Meine Tochter ruft per Facetime an und zeigt mir ein Foto von einem Superhelden. „Das bist du!“, ruft sie, und ich freue mich so laut, dass das gesamte Großraumabteil das wohl mitbekommen hat. Zum Glück ist es wieder fast leer, wie auch schon am Sonntag. Schräg gegenüber sitzt eine Frau mit einer Maske, auf der deutlich „Fuck Corona“ geschrieben steht. Der Schaffner hat ein Joker-Lächeln mit gefletschten Zähnen über Mund und Nase gezogen.

In Berlin bin ich am Nachmittag eingeladen auf eine Fest in die Hasenheide. Die Party heißt „Transmissions“, und der DJ sendet seine Musik über Funk auf alle Radios in der Nähe, die die Frequenz 87,5 eingeschaltet haben. Freunde schicken Bilder, und es sieht alles sehr friedlich aus. Die Regeln für die Party sind auf der Rückseite des Flyers angegeben: „Keep distance“ und „There is no leader“. Außerdem sollen alle bitte nicht so laut machen und keinen Müll hinterlassen.

Ich entscheide mich trotzdem für das Schreiben zu Hause. Die Freundin vom Sonntag schreibt, dass ihr Münchner Bekannter von den Maschinen befreit ist, aber noch sehr schwach. „Er wird es überleben, aber noch mehrere Wochen im Krankenhaus sein.“ Obwohl ich die Person nie gesehen habe, freue ich mich über diese Erfolgsmeldung. Sie schreibt: „Hatte das Gefühl, die Information war ich dir schuldig.“

Infizierte in Berlin: 6582, Tote: 190.

Freitag. Ich chatte morgens mit einem Freund in New York. Ich hatte ihn Ende März hier im Tagebuch erwähnt. Er schrieb damals, dass die Maßnahmen lächerlich und übertrieben seien. Jetzt schreibt er, dass er sich über einen Kollegen angesteckt hatte und zwei Wochen nur im Bett lag. „Es war die Hölle“, schreibt er knapp. Jetzt sei er seit einem Monat symptomfrei.

Dann treffe ich Christian Y. Schmidt, den Mann, der mich über die vergangenen drei Monate durch diese „erste Welle“ begleitet hat. Wir sitzen wie am Anfang im Café „La Tazza“, wieder in einem großen Abstand. Nicht weil wir müssen, eher aus automatischer Höflichkeit. Als ich ihn bitte, Bilanz zu ziehen, sagt er keine Infektionszahlen, sondern: „Ich bin von meiner Frau getrennt.“ Sie lebt in Peking, und er habe sie zuletzt im Februar gesehen. Wenn ich zurückblicke in die früheren Folgen dieses Tagebuchs, fällt auf, dass sie es fast immer in diese Zeilen geschafft hat. „Sie hat vorgestern gesagt, dass mein Visum vielleicht erst wieder im Oktober gültig ist.“ Er bläht seine Lippen resigniert auf und sagt auf seine zurückhaltende Art: „So langsam wird es Zeit, dass ich hier rauskomme.“

Ansonsten hat er sein Buch „Der kleine Herr Tod“ noch vor Beginn der Corona-Krise beendet und musste Buchpremiere und Marketing in Zeiten von Corona erleben. „Das Angenehme war, dass sich durch das Buch und diese Pandemie eine Blase in meinem Online-Netzwerk gebildet hat, die einander auf dem Laufenden hielt.“ Unter diesen Leuten seien keine Verschwörungstheoretiker gewesen. „Ich bin ganz froh, dass ich mich wenig mit solchen Dingen auseinandersetzen musste.“ Sein nächstes Buchprojekt sollte in China recherchiert werden, das liegt erst einmal auf Eis.

Vor uns liegt ein anstrengender Sommer, da sind wir uns beide einig. Wir haben mitbekommen, wie einige in der U-Bahn sorgfältig ihre Masken tragen und andere wie aus Protest keine. „Wenn ich in den letzten drei Monaten etwas gelernt habe“, sagt er, „dann, dass viele Dinge, die man für undenkbar gehalten hat, plötzlich beschlossen werden können.“ Daraus könnte man ja Lehren für die Bewältigung der Klimakatastrophe ziehen. „Ob die zweite Welle kommt, kann keiner sagen“, sagt er, „trotzdem sollten wir vorsichtig sein.“ Die Berichte aus Ostasien, die er liest, lassen über den Charakter einer zweiten Welle keine Schlüsse zu. Kurz bevor er geht, sagt er noch, dass eine der Veränderungen dieser Pandemie auch unsere Treffen waren. Wir kannten uns vorher kaum und haben auch bei diesem Treffen zunächst kaum über Corona gesprochen. Wir verabreden uns lose für die nächsten Wochen, und ich verspreche ihm eine Ausgabe von „Inselhopping“.

Abends gehe ich wieder nicht in den Park, um dort mit Freunden um ein Radio zu sitzen, das sanfte Housemusik spielt. Stattdessen höre ich das befriedigende Geräusch einer gesendeten E-Mail mit einem weiteren fertigen Kapitel.

Infizierte in Berlin: 6611, Tote: 190.

Sonnabend. Mein Freund in Wedding hat in weniger als einer Woche „Ein wenig Leben“ beendet. Der Tod eines der Protagonisten hat ihn so mitgenommen, dass er die 720 Seiten fast nicht beendet hätte. Wir diskutieren, ob das Ende ein Happy End ist, was Freundschaft ist und kann. Hanya Yanagihara schreibt: „Der Trick ist, Menschen zu finden, die besser sind als man selbst, und dann ihnen zuzuhören, wenn sie etwas über dich sagen, egal, ob es gut oder schlecht ist.“

Es gab in den vergangenen Wochen Tage, da habe ich niemandem getroffen und selbst wenn sich mein Tagebuch manchmal anders liest, waren es doch nur eine Handvoll Freunde, die ich regelmäßig traf. Wie wichtig das war, zu sehen, wie andere mit dieser Situation umgehen, merke ich erst jetzt. Vielen Dank für die Treue bis hierher – und für die Leserbriefe. Hoffen wir, dass wir alle gut durch den Sommer kommen.

Infizierte in Berlin: 6636, Tote: 191.